Une chanson. Là. Comme un bourdonnement continu. Quelqu’un fredonne. S’arrête. Le bruit d’une chaise. Là rien. Grince. Des voix. Assourdies. Derrière la porte. Un bruit sec. L’eau coule. S’engouffre. Le gloussement s’intensifie. La fenêtre est mal fermée, un courant d’air l’ouvre en grand. Sur le lit, un dénivelé, très léger, la trace. Tout est rangé. Le napperon a glissé, les clés y sont posées. Tout paraît si simple. Le crime est parfait.